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C'est la Terre qui résonne,
C'est le tonerre qui tonne
A la prochaine tombée du ciel.
La bas du haut de mon échelle,
A l'abris de l'éternelle justice,
Je vois les insectes pris d'avarice
S'empresser de plaquer l'époque
Sur la pierre d'un tombeau en loques.

Vois, mon ami, les rouages cosmiques
S'éventrer face aux rêves alchimiques
De nos viles identités boursoufflées,
Jaunies par les volutes de fumée.
Les crépitements de nos cigarettes
Brûlent sans arrêt l'arrête de nos têtes.

Vois, mon ami, l'histoire des esclave,
Les détours obtus de notre imagination suave
S'évanouir aux pieds des beaux amants
Enlacés dans l'espoir d'un silence blanc.
Dis moi, mon ami, qui sommes nous au final
Sinon qu'une chair aux plaies automnales?