-

Avachie sur son fauteuil,
Ses rêves en écueils,
Et les mots résonnent dans la vodka
Noie
Les larmes et l'émoi.

Sur l'herbe allongée
Elle regarde les nuages passer
Et les mots
Tonnent comme le tonnerre
Tremblent avec la terre
Elle voudrait crever
Ce FILS DE PUTE
Si grand, si blanc.

Son arme brillante à la main
Elle souffle, aspire le destin
Et les anges donnent la messe,
Ivres jusqu'à la liesse
Elle va crever le coeur
De ce FILS DE PUTE.

Elle entre, son coeur s'embelle
Son âme, si pure, détalle
Un coup, un seul
Et elle oublie tout.
Et elle court, court
Jusqu'à en perdre haleine
Jusqu'à cracher chaque soupçon de haine
Et de manche goutte les perle de sang
Elle court, elle court, droit au néant.